5/07/2016
5/01/2016
4/29/2016
Poetas argentinos: Leonidas Lamborghini
Leónidas Lamborghini (Buenos Aires 1927-2009) Luego de abandonar la Universidad trabajó como tejedor y a partir de 1956 se dedicó intensamente al periodismo y a la poesía
Su obra se inicia en 1955 con una plaqueta, El saboteador arrepentido, y prosigue con El solicitante descolocado, Odiseo confinado y El jardín de los poetas (1999). Un amor como pocos (1993) (novela)
Por el conjunto de su obra recibió el premio Leopoldo Marechal en 1991 y por Odiseo confinado el premio Boris Vian en 1992. Entre 1977 y 1990 estuvo exiliado en México.
4/23/2016
4/22/2016
POESIA ARGENTINA_Vinciguerra Hechos de Cultura en el año de su 30º Aniversario anuncia: Summa poetica (Erato) y Summa poetica (Calíope) obra que incluye la publicación de cincuenta autores presentada en dos estuches de próximo lanzamiento y que refleja nuestro compromiso, respeto y admiración por la poesía publicada en estas primeras entregas.
4/20/2016
Jorge Luis Borges (1899-1986) es uno de los escritores más importantes del siglo XX, no solamente a nivel nacional en Argentina, su país de origen, sino mundialmente. Su obra incluye cuentos, ensayos y poemas. Sus ideas políticas fueron muy polémicas, lo cual se cree que conspiró en contra de que obtuviese el Premio Nobel de Literatura. De todos modos cosechó numerosos premios en el mundo, como el Cervantes en España
4/18/2016
4/16/2016
"Oda a la pampa" Ricardo Molinari, poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1898. Huérfano desde muy pequeño, su educación estuvo al cuidado de sus abuelos quienes le dieron una esmerada educación. Muy joven editó su primer libro «El imaginero» Junto a Borges y Leopoldo Marechal, integró el grupo Florida reunido alrededor de la revistas Martín Fierro y Proa. Premio Nacional de Poesía en 1958, ocupó desde 1968 una silla en la Academia Argentina de Letras. Entre sus obras se destacan «Panegírico de Nuestra Señora de Luján», «Odas a orillas de un viejo río», «El pez y la manzana», «Mundos de la madrugada» y el «Libro de las soledades del poniente». Falleció en 1996.
4/14/2016
Asociación de Poetas Argentinos (APOA)-Café Literario "Último Infierno" Poetas invitadas: María Julia Druille-María Chapp_ María Amelia Diaz Homenajes a: Jorge Leónidas Escudero- Jorge Ariel Madrazo y Wenceslao Maldonado a cargo de Luis Benitez-Marta Braier -Poesíia joven: Verónica Perez Arango Coordinación gral: Dolores Pombo
caína bella (un poema es una ciudad): Alvaro Yunque -Inmigrantes
caína bella (un poema es una ciudad): Alvaro Yunque -Inmigrantes: Alvaro Yunque, La Plata, 20 de junio 1889 – Tandil, 8 de enero 1982 Inmigrantes En la estación, solemne como un templo, Sobre los d...
4/13/2016
4/12/2016
4/08/2016
"Los días y las noches tejen años" William Faulkner EEUU (1897-1962)
Los días y las noches tejen años
Una red con la que me ciegan y confunden.
Sin embargo, expuesto al mundo
que me circunda, mi corazón anhela
cosas que sé, pero que no puedo conocer,
diseminadas entre el cielo y la tierra.
Todo el día veo verterse a la luz
del sol, y expulsar al frío
que la noche ha depositado entre estos muros,
pliegue sobre pliegue, hasta que ya no cabe
más. Con los ojos entrecerrados, veo
a la paz y la quietud cubrir,
como un fluido, los muros, e infundirles
calor, y al silencio empaparlos.
No saben, ni les preocupa saber,
por qué suspiran las aguas vespertinas,
por qué giran las estrellas en torno
a la del Norte, y resplandecen y se hielan y se consumen,
ni por qué las estaciones, encaminadas hacia la primavera,
repican las campanas de la vida.
No les aflige no poder hablar,
porque eso no los convertiría en dioses.
… Me impregna el sol, hasta que soy
todo sol, y, líquido,
abandono mi pedestal y fluyo,
en calma, por las hileras de flores,
respirando su aliento fragante
y el de la tierra subyacente.
Ahora puede pasar el tiempo, sin que repare en él:
yo soy la vida que da calor a la hierba.
¿O es la tierra la que me da calor a mí? No lo
sé, ni me preocupa saberlo.
Soy uno con las flores,
ahora que se han roto mis cadenas.
En la tierra dormiré,
para no despertarme nunca, ni llorar
por cosas que sé, pero que no puedo conocer,
diseminadas entre el cielo y la tierra,
porque los ojos comprensivos de Pan
me bendicen desde el cielo,
y me ofrecen -a mí, sabedor de su pena-
el don del sueño, y un mañana.
Una red con la que me ciegan y confunden.
Sin embargo, expuesto al mundo
que me circunda, mi corazón anhela
cosas que sé, pero que no puedo conocer,
diseminadas entre el cielo y la tierra.
Todo el día veo verterse a la luz
del sol, y expulsar al frío
que la noche ha depositado entre estos muros,
pliegue sobre pliegue, hasta que ya no cabe
más. Con los ojos entrecerrados, veo
a la paz y la quietud cubrir,
como un fluido, los muros, e infundirles
calor, y al silencio empaparlos.
No saben, ni les preocupa saber,
por qué suspiran las aguas vespertinas,
por qué giran las estrellas en torno
a la del Norte, y resplandecen y se hielan y se consumen,
ni por qué las estaciones, encaminadas hacia la primavera,
repican las campanas de la vida.
No les aflige no poder hablar,
porque eso no los convertiría en dioses.
… Me impregna el sol, hasta que soy
todo sol, y, líquido,
abandono mi pedestal y fluyo,
en calma, por las hileras de flores,
respirando su aliento fragante
y el de la tierra subyacente.
Ahora puede pasar el tiempo, sin que repare en él:
yo soy la vida que da calor a la hierba.
¿O es la tierra la que me da calor a mí? No lo
sé, ni me preocupa saberlo.
Soy uno con las flores,
ahora que se han roto mis cadenas.
En la tierra dormiré,
para no despertarme nunca, ni llorar
por cosas que sé, pero que no puedo conocer,
diseminadas entre el cielo y la tierra,
porque los ojos comprensivos de Pan
me bendicen desde el cielo,
y me ofrecen -a mí, sabedor de su pena-
el don del sueño, y un mañana.
4/05/2016
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